Почему чаще всего на страницах моего дневника оказываются самые незначительные и совершенно безопасные кусочки моей жизни? И когда происходит что-то страшное, некрасивое и переворачивающее всю жизнь, я затыкаю себя и проживаю отрезок времени молча, ни с кем не делясь?
Возможно, на это повлияли рассказы о ненадежности людей и социальных сетей, а может, слова, которые я подбираю для описания ситуации в целом, вовсе не описывают энную? Не хватает ни речевых оборотов, ни терпения. А я еще собиралась написать книгу!